¿Qué sabe usted de la soledad?
Cómo puede usted decir
que al hombre le hace mal,
solo por que usted le rehuye
como a la peste.
Puede alguien decir
como es la muerte,
si los vivos son quienes
la visten de negro,
nadie a vuelto a contarnos
que hay al cruzar el puente.
Solo vemos lo que hay
de este lado,
solo vemos
el puerto vacío,
un cuerpo destruido.
La verdadera muerte, dicen
es el olvido.
Bueno, ya era hora de escribir poesía, fue mucho tiempo de amor, tal vez demasiado, también mucho tiempo de sufrir, estoy seguro que demasiado, es el tiempo de expíar, es el tiempo de sanar, es el tiempo de escribir.
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